Мимо текла, текла река,
Плыли куда-то облака,
Шел человек, была дорога нелегка,
И человек мечтал о том,
Что он построит где-то дом,
И поселится счастье с ним
В доме родном.

Если в дороге уставал,
Он неизменно напевал
Песню любимую свою, ту, что пою,
Дом, как известно всем давно,
Это не стены, не окно,
Это не стулья за столом,
Это не дом.

Дом – это тo, куда готов,
Ты возвращаться вновь и вновь,
Яростным, добрым, нежным, злым,
Еле живым.
Дом – это там, где нас поймут,
Дом – это, где всегда нас ждут,
Где позабудешь о плохом –
Это твой дом.

(Мир Гальперин)